Kuchnia

Takiego smacznego łososia się nie spodziewasz. Zapiecz go z zielonym warzywem
To mój szef powiedział mi, iż mój mąż mnie zdradza – byłam żoną, pracowałam w małej polskiej firmie, szef samotny i od dawna mi się narzucał, zawsze stawiałam granice. Pewnego dnia zaprosił mnie do gabinetu i pokazał nagranie z baru, na którym mój mąż całuje inną. Najpierw mu nie uwierzyłam, potem zobaczyłam dowód. Przeżyłam pół roku w koszmarze, mąż nie chciał się wyprowadzić z wynajmowanego mieszkania, robił mi piekło z życia. W końcu znalazłam nowe miejsce, spakowałam się i odeszłam bez pożegnania. Szef wspierał mnie przez ten czas, z czasem zostaliśmy parą. Znalazłam lepszą pracę, a nasza relacja przetrwała. Mój były został za mną, a ja wreszcie odzyskałam spokój – i dobrego mężczyznę.
Wyśmiewali mnie za «wieśniaka», choć sami pochodzą z zapadłej wioski…
Nie wpuścili córki do domu — Dlaczego jej nie wpuściliście? — Weronika w końcu odważyła się zadać pytanie, które dręczyło ją najbardziej. — Przecież dawniej zawsze ją wpuszczaliście… Mama tylko gorzko się uśmiechnęła. — Bo się o ciebie boję, Nika. Myślisz, iż nie widzimy, jak kulisz się w kącie, gdy twoja siostra wpada do domu nocą? Jak chowasz podręczniki, żeby ich nie zniszczyła? Przecież ona patrzy na ciebie z zazdrością, złoszcząc się o to, iż jesteś „normalna”. Ciebie czeka inne życie, jej życie dawno dawno już utopiła w butelce… Weronika skuliła głowę nad otwartym zeszytem — z sąsiedniego pokoju znów zaczynał się skandal. Ojciec choćby nie zdjął kurtki — stał pośrodku korytarza, ściskając w ręce telefon i wrzeszczał. — Przestań mi tu gadać głupoty! — ryczał do słuchawki. — Na co wszystko wydajesz? Dwa tygodnie po wypłacie minęły! Dwa tygodnie, Larysa! Z kuchni wychyliła się Tatiana. Przez chwilę wsłuchiwała się w monolog męża, po czym spytała: — Znowu? Walerian tylko machnął ręką i włączył głośnik — z telefonu dobiegał szloch. Starsza siostra Weroniki miała dar – potrafiła choćby kamień wzruszyć. Ale rodzice przez te lata udręki wyrobili sobie pancerz. — Co znaczy „on cię wyrzuca”? — Walerian rozpoczął nerwowy spacer po wąskim korytarzu. — I bardzo dobrze. Kto by to twoje wieczne „stan-nie-stan” znosił? Patrzyłaś tam kiedy na siebie w lustrze? Masz trzydzieści lat, a twarz… jak u zbitej psiny. Weronika ostrożnie uchyliła drzwi swojego pokoju na kilka centymetrów. — Tato, błagam… — płacz nagle ustał. — Wyniósł mi rzeczy na klatkę. Nie mam gdzie iść. Na dworze deszcz, zimno… Przyjadę do was, dobrze? Tylko na parę dni, przespać się. Mama chciała złapać telefon, ale Walerian gwałtownie się odwrócił. — Nie! — uciął. — Twojej nogi tu nie będzie. Umawialiśmy się ostatnio? Umawialiśmy. Po tym, jak zastawiłaś telewizor, kiedy byliśmy na działce, te drzwi są dla ciebie zamknięte! — Mamo! Powiedz mu coś! — zabrzmiał rozpaczliwy głos Larysy. Tatiana zakryła twarz dłońmi. Jej ramiona zaczęły drżeć. — Larysa, jak to możliwe… — wyszeptała matka, nie patrząc na męża. — Woziliśmy cię do lekarza. Przecież obiecywałaś. Ostatni zabieg, mówili, na trzy lata starczy. Nie wytrzymałaś choćby miesiąca! — Te wasze zabiegi — to bzdura! — odparowała Larysa, a jej ton natychmiast się zrobił zaczepny. — Tylko kasę z was ciągną! Jest mi źle, rozumiecie? W środku wszystko mi się pali, nie mogę oddychać! A wy o telewizor… Jego żal! Kupię wam nowy! — Za co go kupisz? — Walerian zatrzymał się i wbił wzrok w ścianę. — Za co, skoro wszystko przepiłaś? Znowu pożyczałaś od swoich koleżków? Albo wyniosłaś coś z mieszkania tego swojego… jak mu tam? — Nieważne! — wrzasnęła Larysa. — Tato, nie mam gdzie mieszkać! Co, chcecie, żebym pod mostem spała? — Idź do noclegowni. Gdzie chcesz, — głos ojca był zimny. — Do tego domu nie wejdziesz. Wymienię zamki, jak zobaczę cię pod klatką. Weronika siedziała na łóżku, obejmując kolana. Zazwyczaj, gdy starsza doprowadzała rodziców do szału, gromy spadały na nią. — A ty znowu w telefonie? Taka jak siostra wyrośniesz! — te słowa słyszała ostatnie trzy lata. Ale dziś o niej zapomniano. Nikt nie krzyczał, nikt nie czepiał się. Ojciec rozłączył się, rozebrał i rodzice przeszli do kuchni. Weronika ostrożnie wyszła do przedpokoju. — Walerian, tak się nie da — lamentowała matka. — Ona się stoczy… Ty wiesz, jaka ona jest po alkoholu. Ona nie kontroluje siebie. — A ja mam ją kontrolować? — ojciec z hukiem postawił czajnik na kuchence. — Mam pięćdziesiąt pięć lat, Tatiana. Chcę po pracy po prostu usiąść w fotelu. Nie chcę chować portfela pod poduszką! Nie chcę słuchać skarg sąsiadów, którzy widzieli ją z typami na klatce! — To nasza córka — powiedziała cicho mama. — Była córką do dwudziestki. Teraz to tylko pasożyt, który wysysa z nas życie. Ona jest nałogowcem. Tego się nie wyleczy, jeżeli ona sama nie chce. Nie chce. Podoba jej się tak żyć. Wstaje, znajduje, wypija i nie pamięta świata! Telefon znów zadzwonił. Rodzice zamilkli, potem odezwał się ojciec. — Halo. — Tato… — znów dzwoniła Larysa. — Siedzę na dworcu. Policja chodzi, zabiorą mnie, jeżeli tu zostanę. Proszę… — Słuchaj uważnie — przerwał jej ojciec. — Do domu nie wrócisz. Kropka. — To mam się powiesić? — w jej głosie zabrzmiał szantaż. — Tego chcecie? Żeby dzwonili do was z prosektorium?! Weronika zesztywniała. To był ten argument, który Larysa zawsze wyciągała, gdy reszta nie działała. Kiedyś to działało. Mama zaczynała płakać, tata robił się blady i wpuszczali siostrę, dawali pieniądze, karmili, myli. Ale dziś ojciec nie uległ. — Nie strasz mnie — powiedział. — Za bardzo siebie lubisz. Zrobimy tak. — Jak? — w głosie siostry zabrzmiała nadzieja. — Znajdę ci pokój. Tani, na obrzeżach. Opłacę pierwszy miesiąc. Dam trochę na jedzenie. Koniec. Dalej sobie radź sama. Znajdziesz pracę i wyjdziesz z tego – będziesz żyć. Nie – po miesiącu znajdziesz się na bruku i nie będzie mnie to obchodzić. — Pokój?! A nie mieszkanie? Tato, nie dam rady sama. Boję się. I tam… mogą być źli ludzie. Jak ja tam sama, przecież choćby pościeli nie mam, wszystko zostało u tego drania! — Pościel mama spakuje do torby. Zostawimy u dozorcy, odbierzesz. Do mieszkania nie wchodź, ostrzegałem. — Jesteście potworami! — znów wrzasnęła Larysa. — Własną córkę na wygnaństwo! Do jakiejś nory! Sami siedzicie w trzy pokojach, a ja jak szczur mam się po kontach tułać?! Mama nie wytrzymała — złapała za telefon: — Larysa, zamknij się! — wrzasnęła tak, iż Weronika się wzdrygnęła. — Tata mówi, jak jest! To twoja ostatnia szansa. Albo pokój, albo ulica. Wybieraj teraz, bo jutro choćby pokoju nie będzie! Po drugiej stronie zapadła cisza. — Dobrze — w końcu burknęła Larysa. — Podajcie adres. I przelejcie na kartę, głodna jestem. — Pieniędzy nie dostaniesz — powiedział Walerian. — Kupię jedzenie i będzie gotowe do odbioru. Wiem, na co te pieniądze wydasz. Rozłączył się. Weronika uznała, iż to ten moment. Ostrożnie weszła do kuchni, udając, iż tylko przyszła się napić. Czekała, iż zaraz spadnie na nią fala złości. Tata spojrzy na jej koszulkę i powie, iż wygląda jak niechluj. Mama wytknie, iż nic ją nie rusza — w domu problemy, a ona jakby nigdy nic się kręci. Ale rodzice choćby się nie obejrzeli. — Werka — cicho zawołała mama. — Tak, mamo? — W szafie, na górnej półce, są stare prześcieradła i poszewki. Przynieś, proszę. I spakuj do tej niebieskiej torby z komórki. — Dobrze, mamo. Weronika poszła po torbę. Opróżniła z niej zbędne rzeczy. Nie mogła pojąć: jak Larysa sobie poradzi sama? Przecież nie potrafi choćby makaronu ugotować. A jej fatalny nałóg… Weronika wiedziała, iż siostra nie wytrzyma bez alkoholu choćby dwóch dni. Wróciła do pokoju rodziców, stanęła na stołku i zaczęła zdejmować pościel. — Nie zapomnij o ręcznikach! — zawołał tata z kuchni. — Już spakowałam — odkrzyknęła Weronika. Widziała, jak ojciec przechodzi korytarzem, zakłada buty i wychodzi bez słowa. Pewnie pojechał szukać tej „nory”. Weronika weszła do kuchni. Mama siedziała w tej samej pozycji. — Mamo, może ci dać tabletkę? — zapytała, podchodząc bliżej. Mama spojrzała na nią. — Wiesz, Nika… — zaczęła dziwnie cichym głosem — gdy była mała, marzyłam, iż będzie moją pomocą – będziemy gadać o wszystkim. A teraz siedzę i myślę… oby nie zapomniała adresu tego pokoju. Oby tam dotarła… — Dotrze — Weronika usiadła na krześle. — Ona zawsze wychodzi cało z opresji. — Tym razem nie wyjdzie — pokręciła głową mama. — Ma inne oczy. Puste. Jakby w środku nic nie było. Tylko powłoka do uzupełniania tym świństwem. Wiem, iż się jej boisz… Weronika umilkła. Myślała zawsze, iż rodzice nie widzą jej strachu, bo są zbyt zajęci ratowaniem „straconej” Larysy. — Myślałam, iż wam na mnie nie zależy — szepnęła. Mama przegładziła jej włosy. — Zależy. Po prostu nie mamy już sił. Wiesz, jak w samolocie – najpierw maseczka dla siebie, później dla dziecka. My próbujemy od dziesięciu lat zakładać jej maseczkę. Dziesięć lat, Nika! I do znachorów, i do klinik, drogie leczenie. A my sami już się dusimy. W korytarzu zadzwonił dzwonek do drzwi. Weronika drgnęła. — To ona? — zapytała wystraszona. — Nie, tata ma klucze. Pewnie dostawa zakupów, zamawiał. Weronika poszła otworzyć. Kurier dał jej dwa ciężkie siatki. Zaniosła je do kuchni i rozpakowała. Kasze, konserwy, masło, herbata, cukier. Nic zbędnego. — Ona i tak tego nie zje — zauważyła Weronika, odkładając gryczaną paczkę. — Lubi gotowe rzeczy. — Jak będzie chciała żyć — ugotuje — ucięła mama, a w jej głosie pojawiła się siła z dawnych lat. — Koniec rozpieszczania. Zlitujemy się, to ją do grobu doprowadzimy. Po godzinie tata wrócił. Wyglądał, jakby pracował trzy zmiany pod rząd. — Znalazłem — rzucił krótko. — Klucze mam. Gospodyni surowa, była nauczycielka. Od razu powiedziała: jeżeli będzie czuć albo słychać — wyrzuci od razu. Powiedziałem jej: „Niech pani wyrzuca bez gadania”. — Walerian… — westchnęła mama. — Co „Walerian”? Przestańmy oszukiwać ludzi. Niech wie, na czym stoi. Wziął torbę z pościelą, chwycił zakupy i wyszedł. — Zostawię do dozorcy. Zadzwonię do niej, powiem gdzie odebrać. Weronika, zamknij za mną drzwi na wszystkie zamki. Jak będzie dzwonić na domowy — nie odbieraj. Ojciec wyszedł, mama zamknęła się w kuchni i zapłakała. Weronice ścisnęło się serce. Jak to możliwe? Sami nie żyją, tylko egzystują od butelki do butelki, a rodzicom niszczą życie… *** Nadzieje rodziców nie spełniły się — po tygodniu do Waleriana zadzwoniła właścicielka i powiedziała, iż wyrzuciła lokatorkę z policją. Larysa przyprowadziła do pokoju trzech facetów i balowała całą noc. I znowu rodzice nie potrafili porzucić córki — Larysa trafiła do zamkniętego ośrodka terapii uzależnień. Placówka zamknięta, dobrze strzeżona – tam obiecywano, iż po roku wyjdzie już jako inny człowiek. Kto wie, może cud się wydarzy?..
— Oddasz dziecko do domu dziecka, skoro nie jest synem mojego syna! — Uśmiechając się, powiedziała Teściowa
Dom bez właściciela Sergej obudził się bez budzika, jak zwykle, o wpół do siódmej. W mieszkaniu panowała cisza, tylko lodówka cicho mruczała w kuchni. Przez chwilę leżał, wsłuchując się w ten dźwięk, i sięgnął do parapetu po okulary. Za oknem szarówka, po mokrym asfalcie sunęły sporadyczne auta. Kiedyś o tej porze szykował się do pracy. Wstawał, szedł do łazienki, słuchał, jak sąsiad za ścianą włącza radio. Teraz sąsiad wciąż nastawia radio, a on leży i myśli, co dziś będzie robił. Formalnie już trzeci rok jest na emeryturze, ale z przyzwyczajenia ciągle żyje według harmonogramu. Wstał, założył dresy, poszedł do kuchni. Nastawił czajnik, wyjął z chlebaka kawałek wczorajszej bułki. Gdy woda się grzała, podszedł do okna. Siódme piętro, blok z wielkiej płyty, podwórko z piaskownicą. Pod oknami stała jego stara Niva, pokryta cienką warstwą kurzu. W myślach zapisał, iż trzeba by dziś pojechać do garażu, sprawdzić, czy dach nie przecieka. Garaż był w spółdzielni trzy przystanki dalej. Kiedyś spędzał tam pół weekendu, dłubiąc przy samochodzie, wymieniając olej, gadając z sąsiadami o cenach paliwa i piłce. Z czasem wszystko się uprościło: serwis, wulkanizacja, sklep w dwa kliknięcia. Jednak garażu nie porzucił. Tam trzymał narzędzia, stare opony, skrzynki z kablami, deskami, cały „majątek gospodarza”, jak mawiał. I działka. Domek na ogródkach pod Warszawą. Drewniany, z wąskim gankiem, dwoma pokoikami i maleńką kuchnią. Gdy przymykał oczy, widział te deski, pęknięcia w podłodze, słyszał, jak deszcz stuka o dach. Działkę dostali z żoną od jej rodziców. Wtedy, ponad dwadzieścia lat temu, niemal co tydzień jeździli tam z dziećmi. Kopali grządki, smażyli kartofle, stawiali magnetofon na stołku. Żony od czterech lat już nie było. Dzieci dorosły, rozjechały się po mieszkaniach, założyły swoje rodziny. Zostały mu działka i garaż. Były jak punkty odniesienia w dobrze znanym układzie. Oto mieszkanie. Oto działka. Oto garaż. Wszystko na swoim miejscu, wszystko jasne. Czajnik zawrzał. Sergej zaparzył herbatę, usiadł przy stole. Na krześle naprzeciwko leżał złożony wczoraj sweter. Jadł kanapkę, patrzył na sweter i myślał o wczorajszej rozmowie. Wczoraj wieczorem odwiedziły go dzieci. Syn z żoną i małym chłopczykiem, wnukiem. Córka z mężem. Pili herbatę, rozmawiali, kto kiedy pojedzie na urlop. Potem zeszło na pieniądze. Tak jak zwykle ostatnio. Syn mówił, iż kredyt hipoteczny ich męczy, odsetki rosną. Córka narzekała, iż przedszkole drogie, a jeszcze kółka dodatkowe, ubrania. Sergej kiwał głową. Pamiętał, jak sam liczył grosze do wypłaty. Ale wtedy nie było działki ani garażu. Tylko wynajmowany pokój i nadzieja. A potem syn, nieco speszony, powiedział: — Tato, my tu z Anią myśleliśmy… I z Kasią też rozmawialiśmy. Może sprzedałbyś coś? No… działkę na przykład. Albo garaż. Przecież już tam prawie nie jeździsz. Sergej zażartował, zbył temat. Ale długo potem nie mógł zasnąć. W głowie krążyło „przecież nie jeździsz”. Zjadł kanapkę, dopił herbatę, włożył kubek do zlewu. Spojrzał na zegarek. Ósma. Postanowił, iż dziś pojedzie na działkę. Sprawdzi, co się dzieje po zimie. I… udowodni sobie coś. Ubrał się cieplej, wziął z przedpokoju klucze do działki i garażu, włożył je do kieszeni kurtki. Chwilę zatrzymał się przed starym lustrem w wąskiej ramie. W odbiciu widział mężczyznę z siwiejącymi bokami, trochę zmęczonym wzrokiem, ale jeszcze w dobrej formie. Nie starca. Poprawił kołnierz i wyszedł. Po drodze wstąpił do garażu po narzędzia. Zamek skrzypnął, drzwi otworzyły się jak zwykle z oporem. W środku pachniało kurzem, benzyną i starymi szmatami. Na półkach słoiki ze śrubami, skrzynki z kablami, stara kaseta z napisem markerem. Pod sufitem pajęczyny. Sergej spojrzał na półki. Oto podnośnik, który kupił do pierwszego samochodu. Oto deski, z których chciał na działce zrobić ławkę. Nie zrobił, ale deski wciąż czekały. Wziął skrzynkę z narzędziami, kilka plastikowych kanistrów, zamknął garaż i ruszył dalej. Droga za miasto zajęła około godziny. Przy drodze leżały jeszcze brudne resztki śniegu, gdzieniegdzie prześwitywała ziemia. Ogródek działkowy był cichy. Jeszcze za wcześnie na tłumy. Przy bramie znajoma portierka kiwnęła mu głową. Domek przywitał go tą samą bezruchem, co zawsze między sezonami. Drewniany płot, nieco przekrzywiona furtka. Otworzył ją, przeszedł wąską ścieżką do ganku. Pod stopami chrzęściły zeszłoroczne liście. W środku pachniało stęchlizną i drewnem. Sergej otworzył okna na wietrzenie. Zdjął z łóżka starą narzutę, wytrzepał ją. W maleńkiej kuchni na stole stał emaliowany garnek, w którym kiedyś gotowali kompot. Na gwoździu przy drzwiach wisiał pęk kluczy, wśród nich od szopy z narzędziami ogrodowymi. Chodził po domu, dotykał ścian, klamek. W pokoju, gdzie spały kiedyś dzieci, stało piętrowe łóżko. Na górnej półce — pluszowy miś z oderwanym uchem. Sergej pamiętał, jak synek płakał przez to ucho, a on, nie mogąc znaleźć kleju, przymocował je taśmą izolacyjną. Wyszedł na działkę. Śnieg prawie znikł, grządki czarne i wilgotne. W kącie rdzewiał stary grill. Przypomniał sobie, jak smażył na nim kiełbaski, jak z żoną siedzieli na ganku, pili herbatę ze szklanek i słuchali, jak sąsiedzi w ogródku śmieją się głośno. Sergej westchnął i zabrał się do pracy. Posprzątał ścieżkę z gałęzi, poprawił chwiejącą się deskę na ganku, sprawdził dach na szopie. W szopie znalazł stary plastikowy stołek, wyniósł go na dwór i usiadł. Słońce podniosło się wyżej, zrobiło się cieplej. Wyjął telefon, zerknął na historię połączeń. Syn dzwonił wieczorem. Córka napisała w wiadomości, iż trzeba się zebrać i spokojnie wszystko omówić. „Nie jesteśmy przeciwko działce, tato, tylko pomyślmy rozsądnie”, napisała. Rozsądnie. To słowo ostatnio słyszał najczęściej. Rozsądnie — to znaczy, by pieniądze nie leżały odłogiem. Rozsądnie — by starszy człowiek nie zrywał się z siłami z garażem i działką. Rozsądnie — to znaczy pomóc młodym, póki żyje i może. On to rozumiał. Naprawdę. Ale gdy siedział na plastikowym stołku, słyszał gdzieś w oddali szczekanie psa, słyszał kapanie wody z dachu, całe to „rozsądnie” schodziło na dalszy plan. Tu nie chodziło o rachunek. Sergej powstał, obeszedł działkę jeszcze raz, potem zamknął dom, zamknął ciężką kłódkę na drzwiach. Wsiadł do samochodu i wrócił do miasta. W porze obiadu był już w domu. Zdjął kurtkę, odstawił torbę z narzędziami w przedpokoju. W kuchni nastawił czajnik i dopiero wtedy zobaczył na stole kartkę. Krótka notatka: „Tato, wpadniemy wieczorem, porozmawiamy. S.” Usiadł, położył dłonie na stole. Czyli dziś. Dziś będą rozmawiać naprawdę, bez żartów. Wieczorem przyszli we troje. Syn z żoną i córka. Wnuka zostawili u teściowej. Sergej otworzył, przywitał się, wpuścił ich do przedpokoju. Syn zdjął buty, kurtkę powiesił na haczyku. Odruchowo, jak kiedyś. W kuchni usiedli przy stole. Sergej postawił herbatę, ciasteczka, cukierki. Nikt się nie częstował. Parę minut rozmów o niczym: jak wnuk, jak praca, jakie korki w mieście. Potem córka spojrzała na brata, ten kiwnął głową i powiedziała: — Tato, może pogadajmy szczerze. Nie chcemy naciskać, ale… musimy podjąć decyzję. Sergej poczuł, iż coś mu się ściska w środku. Pokiwał głową: — Mówcie. Syn zaczął: — Zobacz, masz mieszkanie, działkę i garaż. Mieszkanie jest święte, nie dotykamy. Ale działka… Sam mówisz, iż ciężko. Grządki, dach, płot. Co roku trzeba ładować w to pieniądze. — Byłem dziś tam — powiedział cicho. — Wszystko w porządku. — Dziś, ale co dalej? — wtrąciła się synowa. — Za pięć lat, dziesięć? Przepraszam, ale nie będziesz wieczny. Sergej odwrócił wzrok. Słowa o tym, iż nie będzie wieczny, zabrzmiały nazbyt surowo, choć nie chciała pewnie go urazić. Córka przemówiła łagodniej: — Nie chodzi nam o to, żeby wszystko rzucić. Myślimy, iż można by sprzedać działkę i garaż, a pieniądze podzielić. Część dla ciebie, by ci się spokojnie żyło, część dla mnie i Szymka. Spłacilibyśmy część kredytu. Zawsze sam mówiłeś, iż chcesz nam pomóc. Rzeczywiście tak mówił. Kiedyś. Zaraz po przejściu na emeryturę, gdy jeszcze dorabiał na umowach. Wtedy wydawało mu się, iż długo będzie w dobrej formie, iż będzie mógł pomagać. — Przecież i tak pomagam — powiedział. — Wnuka odbieram, zakupy wam robię. Syn nerwowo się uśmiechnął: — Tato, to co innego. Nam teraz potrzeba większej kwoty, by mieć oddech. Widzisz przecież te raty. Przecież nie prosimy o wszystko. Po prostu… masz majątek, który stoi pusty. Słowo majątek zabrzmiało dziwnie w jego kuchni. Sergej poczuł, iż między nimi stoi niewidzialny mur — z liczb, wykresów, umów kredytowych. Sięgnął po kubek, upił już zimnej herbaty. — Dla was to majątek — powiedział powoli. — A dla mnie to… Zawahał się, szukając słowa. Nie chciał patosu. — To kawałki życia — rzucił w końcu. — Sam ten garaż budowałem z ojcem. Jeszcze żył wtedy. We dwóch wnosiliśmy cegły. A działka… tam dzieci dorastały. Wy. Córka spuściła wzrok. Syn przez chwilę milczał, potem łagodniej: — Rozumiemy to. Naprawdę. Ale prawie tam już nie bywasz. Stoi wszystko. Sam nie dasz rady. — Dziś byłem — powtórzył Sergej. — Wszystko gra. — Dziś, ale kiedy wcześniej? Jesienią? Tato, bądź poważny. Zapanowała cisza. Sergej słyszał, jak w sąsiednim pokoju tyka zegar. Nagle zobaczył wyraźnie: siedzą tu, przy tym stole, i mówią o jego starości jak o jakimś projekcie. Optymalizacja kosztów, podział majątku. — Dobrze — powiedział. — Co konkretnie proponujecie? Syn się ożywił. Widać było, iż mają ustalone między sobą. — Znaleźliśmy pośrednika. Za działkę da się dostać dobrą sumę. Garaż też sprzedamy. Wszystko weźmiemy na siebie: oglądanie, papiery. Ty tylko podpiszesz pełnomocnictwo. — A mieszkanie? — spytał Sergej. — Mieszkanie nietykalne — prędko zapewniła córka. — To twój dom. Pokiwał głową. Słowo „dom” zabrzmiało inaczej. Dom to tylko te ściany? Czy działka też dom? I garaż, gdzie spędzał tyle czasu, klnąc na zardzewiałą śrubę, ale czując się potrzebnym? Odszedł od stołu, podszedł do okna. Na podwórku zapaliły się latarnie. Podwórko wciąż takie jak dwadzieścia lat temu. Tylko samochody inne, dzieci na huśtawkach z telefonami. — A jeżeli nie chcę sprzedawać? — rzucił, nie odwracając się. Zrobiło się jeszcze ciszej. Potem córka delikatnie: — Tato, to twoja własność. Masz prawo decydować. Nie możemy cię zmusić. Po prostu… martwimy się. Sam mówiłeś, iż już mniej siły masz. — Mam mniej — zgodził się. — Ale jeszcze mogę sam decydować, czym się zająć. Syn westchnął: — Nie chcemy się kłócić. Ale szczerze, z boku wygląda to, jakbyś trzymał się rzeczy, a nam przy tym ciężko. I finansowo, i psychicznie. Wciąż myślimy, co jak nagle zachorujesz. Kto zajmie się działką, kto wszystkim innym. Sergej poczuł ukłucie winy. Myślał o tym. Co, jakby nagle go zabrakło. Dzieci będą biegać po urzędach, załatwiać spadek, dzielić dom, garaż. Faktycznie będzie im ciężko. Wrócił do stołu, usiadł. — A gdyby… — zaczął i się zaciął. — Gdyby przepisać działkę na was, a ja jeszcze bym tam jeździł, póki mogę? Córka i syn rzucili sobie ukradkowe spojrzenie. Synowa się zmarszczyła. — Tato — powiedziała — ale wtedy to i tak przez cały czas nasz problem. Nie będziemy mogli tak często tam jeździć, jak byś chciał. Mamy pracę, dzieci. — Nic nie musicie — odpowiedział. — Ja sam. Póki mogę. Potem… wy zdecydujecie. Wiedział, iż proponuje kompromis. Dla siebie — możliwość zatrzymania miejsca, które znaczyło więcej niż kawałek ziemi. Dla nich — pewność, iż majątek już jest ich, i nie trzeba będzie walczyć ze spadkiem. Córka się zamyśliła. — To jest rozwiązanie — rzekła powoli. — Ale bądźmy szczerzy. Raczej tam nie zamieszkamy. Mamy inne plany. My z Jankiem myślimy choćby o innym mieście. Tam mieszkanie tańsze, praca jest. Sergej drgnął. O tym nie wiedział. Syn też uniósł zaskoczony brwi. — Nie mówiłaś mi — zwrócił się do siostry. — Dopiero myślimy — machnęła ręką. — Ale nie w tym rzecz. Po prostu… działka dla nas to nie to samo co dla ciebie. Nie widzimy tam przyszłości. Wychwycił to słowo — „przyszłość”. Dla nich ono było gdzie indziej: w nowych mieszkaniach, innych miastach, nowych planach. Dla niego przyszłość kurczyła się do kilku punktów na mapie. Mieszkanie, garaż, działka. Miejsca, w których znał każdy kąt. Rozmowa zatoczyła koło jeszcze ze dwadzieścia minut. Przemawiali cyframi, on — wspomnieniami. Oni — o zdrowiu, on — iż bez zajęcia zupełnie zgasłby. W pewnym momencie syn, już zniecierpliwiony, powiedział ostrzej niż zamierzał: — Tato, zrozum. Przecież nie będziesz zawsze grzebać w ziemi. Przyjdzie moment, iż nie dasz rady. I co wtedy? Wszystko zgnije? My przyjedziemy raz w rok popatrzeć na ruiny? Sergej poczuł falę złości. — To dla ciebie ruina? — spytał. — Tam w dzieciństwie biegałeś po tych „ruinach”. — Tak, w dzieciństwie. Ale dorosłem. Mam inne zadania. Słowa zawisły w powietrzu. Córka próbowała złagodzić: — Szymek, daj spokój… Za późno. Sergej nagle jasno zobaczył, iż mówią innymi językami. Dla niego czas na działce to był czas życia. Dla nich — przeszłość, miła, ale do zamknięcia. Wstał. — Dobrze — rzucił. — Pomyślę. Nie dziś. Nie jutro. Potrzebuję czasu. — Tato — zaczęła córka — też nie możemy odkładać. Za miesiąc mamy ratę… — Rozumiem — przerwał. — Ale i wy rozumcie. To nie szafa do sprzedania. Zamilkli. Potem zaczęli się zbierać. W przedpokoju długo sznurowali buty. Na pożegnanie córka przytuliła go, przyłożyła policzek do jego policzka. — To nie o to, iż nie chcemy działki — szepnęła. — Boimy się o ciebie. Pokiwał głową, nie ufając własnemu głosowi. Gdy za nimi zamknęły się drzwi, mieszkanie zalała cisza. Sergej przeszedł do kuchni, usiadł przy stole. Na stole stały niedopite kubki, talerz z ciastkami. Spojrzał na to wszystko i poczuł ogromne zmęczenie. Siedział tak długo, nie zapalając światła. Za oknem robiło się ciemno, w oknach naprzeciwko rozbłyskały światełka. W końcu wstał, poszedł do pokoju, wyjął z szafy teczkę z dokumentami. Dowód, świadectwa działki i garażu. Przekartkował, zatrzymał wzrok na mapce działki. Mały prostokąt, podzielony na kwadraty grządek. Przejechał palcem po tych liniach — jakby po prawdziwych ścieżkach. Następnego dnia pojechał do garażu. Trzeba było coś porobić rękami. W środku chłodno. Otworzył bramę na oścież, żeby wpuścić światło. Rozłożył narzędzia, zaczął przeglądać skrzynki. Część starych rupieci wyrzucił: popsute części, zardzewiałe śruby, kable, które zostawił „na wszelki wypadek”. Sąsiad z garażu, Staszek, wpadł na chwilę pogadać. — A co tam, wywalasz rupiecie? — spytał. — Porządkuję — odparł Sergej. — Myślę, co mi tu jeszcze potrzebne, a co nie. — Słusznie — przyznał sąsiad. — Ja swój sprzedałem. Syn chciał kasę na auto. Teraz jestem bez garażu, ale chłopak zadowolony. Sergej milczał. Sąsiad wrócił do siebie, a on został ze swoimi skrzynkami i myślami. Sprzedał — syn zadowolony. Tak prosto, jak stara kurtka. Wziął klucz francuski, ciężki, przetarty od lat. Obrócił go, przymierzył, jakby dokręcał śrubę. Przypomniał sobie, jak syn, jeszcze mały, prosił, by pozwolił mu też coś pokręcić. Wydawało się wtedy, iż zawsze będą razem. Że garaż, działka, auto — to będzie wspólny język. A teraz okazuje się, iż to dla syna język obcy. Wieczorem znów wyciągnął dokumenty. Długo siedział nad nimi, potem zadzwonił do córki. — Postanowiłem — powiedział. — Działka niech będzie na was, po równo z Szymkiem. Ale nie sprzedajemy na razie. Będę tam jeździł, póki dam radę. Potem — wasza decyzja. Na końcu była chwila ciszy. — Tato — delikatnie odparła — jesteś pewny? — Jestem — odpowiedział, choć w środku pewności nie czuł. Raczej wrażenie, iż odcina od siebie coś ważnego, ale inaczej nie potrafi. — Dobrze — powiedziała córka. — Spotkajmy się jutro, omówimy, jak to załatwić. Odłożył telefon i usiadł z powrotem. W pokoju była cisza. Poczuł nie tylko zmęczenie, ale i jakąś ulgę. Jakby zamknął temat, którego i tak nie da się odsunąć. Za tydzień pojechali do notariusza. Podpisali umowę darowizny. Sergej podpisywał papiery z lekko drżącą ręką. Notariusz spokojnie tłumaczyła, gdzie złożyć podpis, co zabrać. Dzieci dziękowały. — Tato, dziękujemy, bardzo pomagasz — mówił syn. Kiwał głową, ale czuł, iż to nie tylko on im pomaga. Oni też wybawiają go od myślenia o tym, co będzie „potem”. Teraz „potem” było zapisane na papierze. Garażu postanowił jeszcze nie oddawać. Dzieci sugerowały sprzedaż, ale stanowczo odmówił. Wytłumaczył, iż garaż jest mu potrzebny, żeby nie siedział w domu, nie gapił się w telewizor. To zrozumieli. Po formalnościach życie na zewnątrz kilka się zmieniło. przez cały czas mieszkał u siebie, czasem jeździł na działkę — już jako gość w domu, który formalnie nie był jego. Ale klucze miał, nikt mu nie zabraniał. Pierwszy raz po przepisaniu pojechał na działkę sam, w ciepły kwietniowy dzień. W drodze myślał, iż to już nie jego domek. Cudza własność. Ale gdy otworzył furtkę, usłyszał skrzypnięcie, zobaczył znajomą ścieżkę — uczucie obcości przeszło. Wszedł do środka, odwiesił kurtkę na gwoździu przy drzwiach. W pokoju wszystko na swoim miejscu. To samo łóżko, ten sam stół, ten sam miś z uchem przylepionym taśmą. Usiadł na stołku przy oknie. Promień słońca padł na parapet, rozświetlił kurz. Sergej przejechał dłonią po drewnie, czując każdą nierówność. Myślał o dzieciach — jak liczą raty, planują przyszłość. Myślał o sobie — iż jego plany to już nie lata, ale sezony. Dożyć do kolejnej wiosny, jeszcze raz przekopać grządki, jeszcze raz posiedzieć latem na ganku. Wiedział, iż kiedyś dzieci sprzedadzą działkę. Może za rok, za pięć lat. Gdy nie będzie mógł już jeździć. Wtedy powiedzą, iż nie ma sensu trzymać pustego domu. Będą mieć rację. Ale teraz domek stoi. Dach wciąż trzyma. W szopie leżą narzędzia. Na grządkach już widać pierwsze pędy. Ciągle może chodzić po tej ziemi, schylać się, zbierać. Wyszedł, obszedł dom, zatrzymał się przy płocie, spojrzał na sąsiednie działki. Na jednej ktoś już sadził warzywa, na drugiej suszyło się pranie. Życie, jak zwykle, szło naprzód. Sergej nagle zrozumiał, iż jego lęk to nie tylko strach o działkę i garaż. Bał się być niepotrzebnym. Nikomu: dzieciom, ani sobie. Te miejsca były dowodem, iż jeszcze coś znaczy, iż może jeszcze coś zrobić. Teraz ten dowód stał się kruchy. Papery u notariusza mówiły jedno, przyzwyczajenia — drugie. Ale siedząc na ganku zrozumiał, iż dokument to nie wszystko. Wyjął z torby termos, nalał herbaty do kubka. Upił łyk, wsłuchał się w siebie. Trochę gorzko w środku, ale już nie tak mocno jak tamtego wieczoru w kuchni. Decyzja zapadła. Cena znana. Oddał dzieciom kawałek tego, co uważał za swoje, w zamian dostał coś innego. Prawo być w tym domu nie według dokumentów, ale według pamięci. Patrzył na drzwi, na zamek, na klucz w swojej ręce. Stary, wytarty klucz. Obrócił go w palcach, ścisnął. Kiedyś trafi do syna lub córki, może do nieznajomych, którzy kupią dom. Będą przekręcać w zamku, nie wiedząc, ile z tym gestem się łączy. Ta myśl była smutna, a jednocześnie przynosiła spokój. Świat się zmienia, rzeczy przechodzą z rąk do rąk. Najważniejsze — zdążyć pobyć w swoich miejscach, póki są twoje nie z powodu papierów, ale poczucia. Sergej dopił herbatę, wstał. Ruszył do szopy po łopatę. Trzeba przekopać choć jedną grządkę. Dla siebie. Nie dla przyszłych właścicieli, nie dla dzieci, które pewnie już liczą pieniądze. Dla siebie: by czuć ziemię pod nogami i w rękach. Wbił łopatę w glebę, nadepnął. Ziemia ustąpiła. Pierwsza skiba się przewróciła, odsłaniając miękką, czarną warstwę. Sergej wciągnął ten zapach, pochylił się jeszcze. Praca szła niespiesznie. Bolały plecy, męczyły się ręce. Ale z każdym ruchem czuł, iż w środku robi się trochę lżej. Jakby przekopywał nie tylko ziemię, ale i własne lęki. Wieczorem usiadł na ganku, otarł pot z czoła. Na grządce leżały równe skiby. Niebo przybrało lekko różowy odcień. Gdzieś zawołał ptak. Spojrzał na dom, swoje ślady, łopatę opartą o ścianę. Pomyślał o jutrze, za rok, za pięć lat. Nie znał odpowiedzi. Ale wiedział, iż teraz jest na swoim miejscu. Wstał, wszedł do domu, zgasił światło, zamknął drzwi. Stanął na ganku, wsłuchał się w ciszę. Potem przekręcił klucz w zamku. Metal kliknął. Sergej schował klucz do kieszeni i ruszył ścieżką do samochodu, uważając, by nie nadepnąć na świeżo przekopaną ziemię.
Babcia wybiera ulubioną wnuczkę – historia o Pawkowi, który dla własnej babci nie istnieje. Czy matka kocha tylko jedną córkę i wnuczkę, a resztę traktuje jak służbę? Rolę i konsekwencje rodzinnych faworyzacji oczami polskiej rodziny.
Piekarze z Niverville na nowo odkryli metodę wypieku chleba stosowany przez prababcię
Zmierzch mrożonych soków. Rynek mówi „dość”
Masz to w zlewie w mieszkaniu? W polskich miastach używanie surowo zakazane. Grzywna to choćby 10 tys. zł
Sprzątanie mieszkań – komfort i wygoda
Sprzątanie mieszkań i domów w Poznaniu
1200 darmowych pączków w Hali Targowej. Akcja przed Tłustym Czwartkiem
Zacznij luty z „Hej Poznań”!
Oryginalny Air Fryer XL w świetnej cenie. Tak wiele za tak niewiele
Pączki u Magdy Gessler droższe niż zwykle. Ile kosztują w tym roku
Podpisy na klatce: historia sąsiedzkiego konfliktu, codziennych zmagań i próby kompromisu w polskim blokowisku
Nowy Jork znów nr 1!
SOBOLÓW. Rewelacyjny Koncert Karnawałowy w wykonaniu Orkiestry Dętej Sobolów [ZDJĘCIA]
Nowe zasady dla mieszkańców Bałut. Od tego roku!
Bez zaproszenia Wiktor Pietrowicz trzymał w rękach siatkę z lekami, kiedy sąsiadka z klatki, pani Nina, zagadnęła go przy skrzynkach pocztowych. — Panie Wiktorze, gratuluję serdecznie. Córka… — zawahała się, jakby zastanawiała się, czy wypada mówić dalej. — Wyszła za mąż. Wczoraj. Zobaczyłam w internecie, u mojej siostrzenicy na profilu. Nie od razu zrozumiał, co się nie zgadza. „Gratuluję” brzmiało jak obce słowo, zupełnie nie do niego. Skinął głową, jakby rozmowa dotyczyła jakiegoś odległego znajomego. — Jaki ślub? — zapytał rzeczowo. Pani Nina już żałowała, iż zaczęła temat. — No… cywilny, podobno byli w urzędzie. Zdjęcia… biała sukienka. Myślałam, iż pan wie. Wiktor Pietrowicz wszedł do mieszkania, położył zakupy na kuchennym stole i długo wpatrywał się w nie, nie zdejmując kurtki. W jego głowie brakowało jednej rubryki: „zaproszenie”. Nie oczekiwał przyjęcia na sto osób. Liczył na zwykły telefon. Choćby wiadomość. Wyjął telefon, znalazł profil córki. Zdjęcia były schludne, bez zbędnych ozdobników, bardziej jak służbowy raport niż święto. Ona w jasnej sukience, obok chłopak w ciemnym garniturze, podpis krótki: „My”. Komentarze: „Szczęścia”. „Gratulacje”. Jego nazwiska nigdzie. Usiadł, zdjął kurtkę, powiesił ją na krześle. W środku wzbierała nie tyle rozpacz, co ostra, wstydliwa złość: został wykluczony. Nie zapytany o zdanie. Nie uznany za potrzebnego. Wykręcił jej numer. Sygnał długo, potem krótkie „halo”. — Co to za historia? — zapytał. — Wyszłaś za mąż? Pauza. Słyszał, jak nabiera powietrza, jakby przygotowywała się do ciosu. — Tak, tato. Wczoraj. — I nie powiedziałaś mi. — Wiedziałam, co powiesz. — Co powiem? — wstał, przeszedł się po kuchni. — To nie chodzi o „co powiem”. To… Rozumiesz, jak to wygląda? — Nie chcę tego omawiać przez telefon. — A jak chcesz? — niemal krzyknął, powstrzymał się w ostatniej chwili. — Gdzie jesteś? Podała adres. Nie znał go. To był drugi policzek w ciągu minuty. — Przyjadę — powiedział. — Tato, nie trzeba… — Trzeba. Rozłączył się bez pożegnania, stojąc z telefonem w dłoni jak z dowodem winy. W środku wszystko domagało się przywrócenia porządku. W jego świecie porządek to rodzina — bez ukrywania ważnych spraw. „Jak należy”. Tego trzymał się całe życie. Spakował się szybko, niemal mechanicznie. Włożył do torby jabłka — kupił je rano na bazarze, jeszcze przed apteką — i kopertę z pieniędzmi. Wyjął je ze schowka, z pudełka „na wszelki wypadek”. Nie wiedział, po co koperta. Może by nie przyjść z pustymi rękami. Może żeby odzyskać choć odrobinę ojcowskiej roli. W pociągu siedział przy oknie. Za szybą mijały garaże, ogrodzenia, pojedyncze drzewa. Patrzył, ale widział zupełnie coś innego. Przypomniał sobie, jak w liceum córka przyprowadziła kolegę, śmiała się zbyt szeroko, jakby już się broniła. Nie podniósł wtedy głosu. Powiedział tylko: „Najpierw nauka, potem głupoty”. Kolega wyszedł, córka zamknęła się w pokoju. Próbował porozmawiać — „Nie trzeba”, odpowiedziała. Był przekonany, iż robi słusznie. Rodzic musi hamować. Potem była studniówka. Podjechał pod szkołę, widział ją przyjaciółkami i z jakimś chłopakiem. Podszedł, bez przywitania zapytał: „To kto to?”. Zaczerwieniła się. Powtórzył głośniej. Chłopak się wycofał. Przyjaciółki udawały, iż czegoś szukają w telefonie. Cały wieczór milczała. Był przekonany, iż postawił granice. Przypominał sobie też jej matkę — jak kiedyś na rodzinnym przyjęciu, wobec wszystkich, powiedział: „Znów wszystko pomyliłaś. Nic nie robisz jak trzeba”. Nie z okrucieństwa. Ze zmęczenia, z chęci, żeby w domu było „jak trzeba”. Matka uśmiechnęła się sztywno, nocą płakała w kuchni. Widział — nie zareagował. Uznał, iż ma sama się ogarnąć. Teraz te wspomnienia wracały jak niewyrzucone paragony z kieszeni. Próbował je ułożyć w jedną całość i wciąż powtarzał sobie: przecież nie pił, nie bił, pracował, utrzymywał, ratował rodzinę. Chciał dobrze. Pod nowym blokiem zatrzymał się, wybrał numer domofonu. Drzwi kliknęły. Winda jechała powoli, dłonie miał mokre. Drzwi otworzyła córka. Włosy spięte byle jak, pod oczami cienie. Miała na sobie zwykły sweter, nie odświętny. Spodziewał się blasku — zobaczył tylko zmęczenie i napięcie. — Cześć — powiedziała. — Cześć — odpowiedział, podając torbę. — Jabłka. I… — uniósł kopertę. — Dla was. Wzięła bez słowa, jak rzecz, której nie wolno rzucić na ziemię. W przedpokoju stały dwie pary butów, męskie i jej sportowe. Na wieszaku obca kurtka. Wszystko zarejestrował automatycznie — dawno wyrobił sobie nawyk kontrolowania przestrzeni. — Jest w domu? — zapytał. — W kuchni — odparła córka. — Tato, proszę, spokojnie. „Spokojnie” zabrzmiało jak prośba i rozkaz. Przy stole w kuchni siedział młody mężczyzna, może trzydziestolatek. Zmęczony, ale opanowany. Wstał. — Dzień dobry, — powiedział. — Ja… — Wiem, kim pan jest — wszedł mu w słowo Wiktor Pietrowicz, natychmiast tego żałując. Nie wiedział. choćby imienia nie znał. Córka rzuciła krótkie, ostrzegawcze spojrzenie. — Mam na imię Sergiusz — powiedział spokojnie młody człowiek. — Miło poznać. Wiktor Pietrowicz skinął głową. Po chwili podał dłoń. Uścisk był krótki, suchy. — No to, gratuluję — powiedział, a „gratuluję” zabrzmiało znowu obco. — Dziękujemy — odpowiedziała córka. Na stole dwie filiżanki, jedna z niedopitą kawą. Obok papiery, może z urzędu, pudełko z kawałkami ciasta — lekko przeschniętymi. Dzień poślubny wyglądał nie na święto, a na sprzątanie po nim. — Siadaj — rzuciła córka. Usiadł, położył dłonie na kolanach. Chciał zacząć od najważniejszego, nie mógł znaleźć słów, które nie zabrzmiałyby żałośnie. — Dlaczego? — zapytał w końcu. — Dlaczego dowiaduję się od sąsiadki? Córka spojrzała na Sergiusza, potem na ojca. — Bo nie chciałam, żebyś tam był. — To już wiem — powiedział. — Chcę wiedzieć dlaczego. Sergiusz odsunął filiżankę, jakby robił miejsce na rozmowę. — Mogę wyjść — zaproponował. — Nie trzeba — odpowiedziała córka. — Tu mieszkasz. Twój dom. Wiktor Pietrowicz poczuł ukłucie. „Twój dom”. Nie jego. Był na obcej ziemi, nie w gościach. — Nie mam zamiaru robić awantur — powiedział. — Po prostu… Jestem ojcem. To… — Tato — przerwała. — Zawsze zaczynasz od „jestem ojcem”. Potem idzie lista wymagań, co powinnam. — Powinnam? — uniósł brwi. — Myślisz, iż zaproszenie ojca to obowiązek, o który się upominam? — Myślę, iż zrobiłbyś z tego egzamin. Nie chciałam tego. — Egzamin z czego? — pochylił się — Przyszedłbym po prostu… Uśmiechnęła się bez wesołości. — Przyszedłbyś i zacząłbyś obserwować, kto w co ubrany, co mówi, który z jego krewnych jak na ciebie patrzy. Znalazłbyś powód do pretensji. A potem jeszcze rok byś to wypominał. — To nieprawda — powiedział automatycznie. Sergiusz lekko chrząknął, ale nie wtrącał się. — Tato — córka ściszyła głos. — Pamiętasz moją studniówkę? — Oczywiście — odpowiedział. — Odbierałem cię. — Pamiętasz, co wtedy powiedziałeś przy wszystkich? Spinał się. Pamiętał, ale nie chciał. — Zapytałem kto to był. I co? — Zapytałeś tak, jakby mi się coś stało. Stałam wtedy w sukience, którą z mamą wybierałyśmy, byłam szczęśliwa, a ty podszedłeś i sprawiłeś, iż chciałam zniknąć. — Chciałem wiedzieć, z kim się zadajesz — odparł. — To normalne. — Normalnie — pyta się potem. W domu. Nie przy wszystkich. Chciał się sprzeciwić, ale nagle w jej twarzy zobaczył coś, czego wcześniej nie widział. Nie urazę nastolatki. Lęk dorosłego, który wie, jak łatwo stracić grunt pod nogami. — I przez studniówkę mnie nie zaprosiłaś? — próbował wrócić do logiki. — Nie przez studniówkę — odparła. — Przez to, iż cały czas tak robisz. Wstała, włączyła wodę w kranie. Szum ciszy zrobił się gęsty. — Pamiętasz, jak mówiłeś do mamy na urodzinach cioci Wali? — spytała bez odwracania się. Pamiętał. Stół, sałatki, goście i tamte słowa — czuł się wtedy usprawiedliwiony. — Powiedziałem, iż coś pomyliła — ostrożnie sformułował. — Powiedziałeś, iż nic nie umie zrobić jak trzeba — poprawiła. — Słyszałam to. Miałam wtedy dwadzieścia dwa lata. Zrozumiałam, iż jeżeli przyprowadzę do ciebie chłopaka, jeżeli zrobię coś ważnego przy tobie, możesz zrobić to samo. I choćby nie zauważysz. W gardle poczuł gorąco. Chciał powiedzieć: „Przecież potem przeprosiłem”. Ale nie przepraszał. „Nie dramatyzuj” — odpowiadał. „Powiedziałem prawdę”. — Nie chciałem cię poniżać — wyszeptał. Córka się odwróciła. Woda lała się nadal, nie zakręciła kranu. — Ale poniżyłeś — powiedziała. — Nie raz. Sergiusz podszedł, spokojnie wyłączył wodę. Usiadł z powrotem. W tym zwykłym geście Wiktor Pietrowicz dostrzegł coś: tu potrafią zatrzymać zbędny hałas. — Myślisz, iż jestem potworem — powiedział Wiktor Pietrowicz. — Myślę, iż nie umiesz się zatrzymać — odpowiedziała cicho. — Pracować, wymagać, karać — to potrafisz. Ale nie widzisz, kiedy nam jest po prostu ciężko. Patrzysz tylko, czy jest „jak trzeba”. Chciał powiedzieć, iż bez jego „jak trzeba” nie daliby rady. Że ciągnął wszystko, gdy zwlekano z wypłatą, gdy trzeba było leczyć matkę, płacić za mieszkanie. Chciał wyliczyć, co zrobił dla rodziny. Nagle zrozumiał, iż brzmiłoby to jak faktura wystawiona za miłość. — Przyjechałem, bo mnie zabolało — powiedział ciszej. — Nie jestem z kamienia. Dowiedziałem się od obcej kobiety. Wiesz, jak bardzo… — Wiem — szepnęła. — Mnie też bolało. Wiedziałam, iż będziesz zły. Tydzień nie spałam normalnie. Wybrałam mniejsze zło. — Mniejsze zło — powtórzył. — To ja jestem złem. Nie odpowiedziała. — Tato… nie chcę z tobą wojować. Ja chcę żyć tak, żeby się nie bać, iż popsujesz mi istotny dzień. Nie mówię, iż robisz to celowo. Tylko… potrafisz. Spojrzał na Sergiusza. — A pan czemu milczy? — zapytał. Sergiusz westchnął. — Nie chcę się wtrącać — odpowiedział. — Ale widziałem, jak bardzo się bała. Że pan przyjdzie i przed wszystkimi zapyta o moją pracę, rodzinę, mieszkanie. Że potem będzie to temat rozmów przez lata. — A co, nie można spytać? — wróciła stara twardość. — Mam się cieszyć, nie wiedząc nic? — Można pytać — odparł Sergiusz. — Ale nie jak na przesłuchaniu. Córka usiadła, złożyła dłonie na stole. — Wiesz, co jeszcze zrobiłeś? — zapytała. Wiktor Pietrowicz spiął się. — Dwa lata temu, gdy powiedziałam, iż jestem z Sergiuszem, poprosiłeś go na rozmowę. Przyszedł. Usadziłeś w kuchni i zacząłeś: ile zarabia, dlaczego nie ma samochodu, dlaczego wynajmuje. Spokojnie, ale tak, jakby musiał udowodnić, iż w ogóle może być obok mnie. — Chciałem zrozumieć, kim jest — odpowiedział. — Chciałeś pokazać, iż stoi niżej. I mnie też — bo jeżeli „nie dorasta”, to ja znowu „źle wybrałam”, a ty masz rację. Przypomniał sobie ten wieczór. Rzeczywiście pytał. Wierzył, iż to troska. Czuł się odpowiedzialny, musi sprawdzić. Wydawało mu się, iż chroni córkę. — Nie chciałem… — zaczął. — Tato, ty zawsze nie chciałeś. Ale robisz, a ja muszę z tym żyć. Zadrżało mu kolano. Zacisnął dłonie, by nie zauważyli. — I co dalej? — zapytał. — Uważasz, iż już nie jestem potrzebny? — Uważam, iż jesteś potrzebny na odległość — odpowiedziała. — Chcę, żebyś był w moim życiu, ale nie rządził nim. — Nie rządzę — rzucił, już bez pewności. — Rządzisz. choćby teraz. Przyjechałeś nie zapytać jak się mam, tylko ustawić mnie na miejscu. Chciał zaprzeczyć, ale poczuł, iż to prawda. Jechał tu z argumentami, gotowy do boju o rację. Nie, żeby pogratulować. Chciał odzyskać rolę. — Inaczej nie potrafię — przyznał cicho, ze zdziwieniem dla siebie. Córka spojrzała uważniej. — No. To już jest uczciwe. Zapanowała cisza, w której było więcej zmęczenia niż gniewu. — Nie każę ci znikać — powiedziała. — Ale proszę: nie przychodź bez zaproszenia. Nie rób dochodzeń. Nie mów przy wszystkich rzeczy, których nie da się już odkręcić. — A jeżeli będę chciał was widywać? — W takim razie dzwoń. Umawiaj się. jeżeli mówię „nie”, to znaczy „nie” — odparła. — Nie dlatego, iż cię nie kocham. Po prostu tak jest dla mnie bezpieczniej. Słowo „bezpieczniej” ugodziło mocniej niż „krzywda”. Zrozumiał, iż buduje życie nie wokół oczekiwań ojca, tylko ochrony przed nim. Sergiusz wstał. — Zrobię herbatę — rzucił i poszedł do kuchni. Wiktor Pietrowicz obserwował, automatycznie oceniając ruchy: jak trzyma kubek, jak sięga do szafki. Odruch sprawdzania miał zakorzeniony głęboko. — Tato — powiedziała córka. — Nie chcę, żebyś odchodził z poczuciem, iż cię wyrzucono. Ale nie będę udawać, iż nic się nie stało. — Czego oczekujesz? — zapytał. Chwilę myślała. — Chcę, żebyś powiedział: rozumiem. Nie „chciałem dobrze”. Tylko iż rozumiesz. Spojrzał na nią. W środku bunt walczył z czymś nowym i nieprzyjemnym. Przyznać rację — stracić pozycję. Ale stracił już więcej. — Rozumiem, że… — zawahał się. — Że mogłem cię zawstydzić. I iż się tego boisz. Nie uśmiechnęła się, ale ramiona jej opadły, jakby przestała się bronić. — Tak. Sergiusz postawił czajnik, wyjął świeże filiżanki. Wiktor Pietrowicz zdziwił się: czajnik był nowy, bez kamienia. Uświadomił sobie, iż tutaj wszystko będzie inne, a on będzie musiał się uczyć być gościem. — Nie wiem, jak teraz — powiedział. — Zróbmy tak — odparła córka. — Za tydzień spotkamy się w mieście, w kawiarni. Na godzinę. Porozmawiamy. Bez Sergiusza, jeżeli tak wolisz. Bez „egzaminów”. — A do was? — Jeszcze nie — odpowiedziała. — Potrzebuję czasu. Chciał się sprzeciwić, ale powstrzymał się. W środku poczuł gorzką ulgę: wreszcie są jasne zasady. — W porządku. W kawiarni. Sergiusz postawił przed nim filiżankę. — Cukru? — Nie, dziękuję. Napił się. Herbata była gorąca, parzyła język. Patrzył na córkę i wiedział, iż „wczoraj” już nigdy nie wróci. Nie da się go żądać, jak należnego. — I tak uważam, iż nie powinnaś nie zaprosić ojca — powiedział cicho. — A ja uważam, iż nie wolno poniżać — odpowiedziała równie cicho. — My oboje tak uważamy. Skinął głową. To nie było pojednanie. To było przyznanie, iż każdy ma swoją rację — i iż jego już nie jest najważniejsza. Kiedy wychodził, odprowadziła go do drzwi. Założył kurtkę, poprawił kołnierz. Chciał ją przytulić, ale nie zdecydował się. — Zadzwonię — powiedział. — Zadzwoń — odpowiedziała. — I, tato… jeżeli przyjdziesz bez umówienia, nie otworzę. Spojrzał na nią. W jej głosie nie było groźby. Tylko spokój. — Zrozumiałem. W windzie stał samotnie, słuchał mechanicznego szumu. Na ulicy ruszył na przystanek z rękami w kieszeniach. Koperta została u nich, jabłka też. Ślady jego wizyty były w obcej kuchni. Wracał długo: autobusem, potem pociągiem. Za szybą te same garaże i płoty co rano, tylko w szarościach wieczoru. Patrzył w swoje odbicie i myślał, iż ta rodzina, budowana jak twierdza, okazała się zbiorem oddzielnych pokoi — każdy ze swoją furtką i zamkiem. Nie wiedział, czy kiedyś wejdzie głębiej niż do przedpokoju. Ale wiedział, iż na kolejne drzwi musi zapukać już inaczej.
Za łapówki i fałszywe dokumenty stałam się „młodsza”: Po latach prawda wyszła na jaw, mój mąż Marek dowiedział się o moim oszustwie, rozeszliśmy się i podzieliliśmy naszą warszawską knajpę
Wrzucam do gara i zalewam bulionem. Ta chorwacka zupa syci i obłędnie smakuje
Chicago Auto Show powraca
Wyglądają jak nasze krokiety. Robi się je o wiele szybciej i są smaczniejsze
Gorzki posmak codzienności – Koniec, nie będzie żadnego ślubu! – wykrzyknęła Marlena. – Zaczekaj, co się stało? – zdezorientował się Igor, – przecież wszystko było w porządku! – W porządku? – Marlena parsknęła, – no tak… w porządku. Po prostu… – na chwilę zamilkła, gorączkowo myśląc, jak mu to wyjaśnić… W końcu wyznała czystą prawdę: – twoje skarpetki śmierdzą! Nie będę tego wdychać do końca życia! – Naprawdę tak powiedziałaś? – wykrztusiła matka Marleny, gdy ta ogłosiła, iż wycofuje wniosek o ślub, – nie do pomyślenia! – Dlaczego? – wzruszyła ramionami niedoszła panna młoda, – przecież to prawda. Powiedz tylko, iż tego nie zauważyłaś. – Zauważyłam, oczywiście – zmieszała się mama – ale to… upokarzające. Myślałam, iż go kochasz. Chłopak jest całkiem w porządku. A skarpetki – to da się naprawić. – W jaki sposób? Nauczyć go myć nogi? Zmieniać skarpety? Używać dezodorantu? Mamo! Posłuchaj siebie! Ja się miałam zamąż pójść! Żeby się schronić za mężczyzną, a nie adoptować dorosłego chłopca! – To po co tak daleko z nim zaszłaś? Po co składałaś wniosek? – To przez Ciebie, mamusiu! „Igor jest porządny, dobry chłopak. Bardzo mi się podoba” – pamiętasz? A jeszcze: „Masz już dwadzieścia siedem lat. Czas wyjść za mąż i dać mi wnuki”. Czemu milczysz? Prawda? – Ale, Marlenko, nie myślałam, iż przez cały czas się wahasz. Wydawało się, iż traktujesz to poważnie – odparła mama – i, wiesz, cieszę się, iż się nie pomyliłam: dobrze się zastanowiłaś i podjęłaś decyzję. Tylko córeczko, to „skarpetki śmierdzą” – trochę przesada. Nie jesteś taka. – Zrobiłam to specjalnie, mamo. Dobitnie. Tak, by nie było już drogi powrotu… *** Igor na początku wydawał się Marlenie zabawny i trochę nieporadny. Wiecznie chodził w dżinsach i tej samej koszulce. Nie mądrował się o Wyspiańskim, ale godzinami opowiadał o starych filmach. W takich momentach błyszczały mu oczy. Przy nim było łatwo i spokojnie. I właśnie za tym spokojem tęskniła Marlena, zmęczona dramatycznymi związkami i nieustannym szukaniem „tego jedynego”. Po dwóch miesiącach kina i kawiarenek Igor, nieśmiało, zaproponował: – Może wpadniesz do mnie? Zrobię pierogi — sam kleiłem! To zaproszenie wydało się tak ciepłe, domowe, iż serce Marleny zadrżało. A to „sam kleiłem” – rozbroiło ją zupełnie. Zgodziła się… *** Mieszkanie Igora nie przypadło Marlenie do gustu. Nie było brudne, ale panował tam chaos, bezguście i pewna zapuszczona atmosfera. Szare ściany bez tapet, stara, wytarta kanapa z jednym wałkiem zamiast poduszki. Na podłodze stosy książek, pudełek, czasopism. Trampki w samym środku. Do tego stęchłe powietrze z odrobiną kurzu i zatęchłości. Pokój przypominał bardziej bazę przeładunkową, z której wszyscy zaraz wyjadą, tylko jakoś nie wyjeżdżają. – No i jak podoba Ci się moja forteca? – Igor rozłożył ręce z uśmiechem, w którym nie było ani krzty wstydu. Był z siebie dumny! I całkiem szczerze nie widział nic dziwnego wokół. Marlena zmusiła się do uśmiechu – chłopak podobał się jej, nie chciała wszczynać kłótni. Weszli do kuchni. Tam było jeszcze gorzej: stół lekko pokryty kurzem, w zlewie brudne talerze, kubki z czarnym nalotem. Na kuchence – wiekowy garnek. W oko Marleny wpadł czajnik. „Ciekawe – pomyślała – jaki miał kolor w oryginale?” Humor siadł. Słuchała Igora tylko na wpół – z zapałem coś opowiadał, próbując ją rozbawić. Gdy częstował ją pierogami, stanowczo odmówiła – wymyśliła dietę jako pretekst. Nie wsadziłaby do ust niczego przygotowanego w tej kuchni. Już w domu Marlena analizowała swój gościnny wieczór. Pozornie, to co zobaczyła u Igora, było błahe, nieistotne. Mieszka sam facet, nie ogarnia? I co z tego? Ale za tą niechlujnością Marlena dostrzegła coś większego, trudnego do zrozumienia: jak można tak żyć? Nie chodzi choćby o lenistwo. Chodzi o to, że… dla niego to jest normalne! Pozostał gorzki posmak… *** Potem Igor odwiedził Marlenę. Oficjalnie się oświadczył. Dał jej pierścionek. Złożyli deklarację do urzędu. Rodzice zaczęli szykować się do ślubu. Bycie narzeczoną, wiadomo – przyjemne. Ale kiedy Marlena zostawała sama i myślała o Igorze, który cały czas starał się robić jej miłe rzeczy, kleił swoje pierogi i opowiadał kawały – miała przed oczami… czajnik o nieokreślonej barwie! I Marlena rozumiała: to nie tylko czajnik. To dowód! Mówi o stosunku Igora do życia. Do codzienności. Do siebie. prawdopodobnie także do niej. Kiedyś wyobraziła sobie wspólne poranki i aż się wzdrygnęła. Wstaje, idzie do kuchni, widzi niedopitą herbatę i okruchy po kanapce. Prosi: „Igor, sprzątnij proszę”. A on popatrzy zdziwiony – jak w tamtym mieszkaniu – i nie zrozumie, o co chodzi. Nie będzie się kłócił, nie będzie krzyczał. Po prostu… nie pojmie. I każdego dnia będzie trzeba tłumaczyć, sprzątać, przypominać. A jej miłość powoli umrze od tysięcy drobnych, niedostrzegalnych dla niego zadanek. A mama taka szczęśliwa, iż wychodzi za mąż. *** Za mąż… Cała lekkość i ciepło, które Marlena czuła przy Igorze, zniknęły, zastąpione przez ciężką, lepką troskę. – Marlenko – Igor pytał niemal codziennie, z niepokojem patrząc jej w oczy – wszystko u nas dobrze? Przecież się kochamy? – Oczywiście – odpowiadała, czując, jak coś w niej pęka. W końcu Marlena nie wytrzymała – wyżaliła się przyjaciółce, wszystko jej wyznała. – No i co z tego? – nie rozumiała i bardzo się dziwiła Kasia. – Kurz, czajnik… Mój mąż potrafi zostawić po sobie czołg w kuchni i choćby nie zauważy. Faceci nie zwracają uwagi na takie drobiazgi! – Właśnie! Oni tego nie widzą – wyszeptała Marlena. – I on nigdy nie zobaczy. A ja będę widzieć! Całe życie! I to będzie mnie powoli zabijać! *** Nie, nie winiła go. Nie kłamał. Był szczery. Tylko… żył w innym świecie. W świecie, w którym brudny talerz w zlewie to norma. A dla niej – to znak braku zrozumienia i obojętności. Rozumiała, iż nie chodzi o czystość. Chodzi o to, iż patrzą na świat całkiem inaczej. I pęknięcie, które pojawiło się w jej głowie, z czasem stałoby się wielką przepaścią między nimi. Lepiej zakończyć wszystko już teraz, niż obudzić się na dnie tej przepaści za kilka lat, gdy będzie za późno. Pozostało czekać na odpowiedni moment… *** Marlenę i Igora zaproszono na imprezę. Przyszli, zostawili płaszcze w przedpokoju, zdjęli buty… Weszli do pokoju… Ohydny zapach podążał za nimi krok w krok. Marlena nie od razu zorientowała się, skąd pochodzi ten odór. Kiedy już wiedziała – i zobaczyła, iż inni też to wiedzą – poczuła taki wstyd, iż najchętniej zniknęłaby z powierzchni ziemi. Nie mówiąc ani słowa, wybiegła, gwałtownie się ubrała i wyszła. Igor pobiegł za nią. Dogonił. Chwycił ją za rękę. Ona się odwróciła i rzuciła mu w twarz, niemal z nienawiścią: – Koniec! Żadnego ślubu nie będzie! *** Ślubu naprawdę nie było. Marlena uważa, iż postąpiła słusznie i nie żałuje decyzji. A Igor… Do dziś nie rozumie: o co adekwatnie chodziło? No i co, iż skarpetki śmierdzą! Przecież mógł je zdjąć…
Teściowa opiekuje się naszymi dziećmi latem na emeryturze – pomagamy jej finansowo, ale brat męża przywozi swoje dzieci do babci bez żadnego wsparcia. Jak spokojnie rozwiązać problem, żeby nie było konfliktu?
Wróciłam do domu wcześniej, a mój mąż zamiast euforii wysłał mnie – ciężarną z ciężkimi siatkami – po zakupy, bo… pucował mieszkanie i szykował „niespodziankę”. Efekt? Wielka kłótnia, łzy i noc spędzona u rodziców.
Mój mąż myśli tylko o sobie – zjada całe jedzenie, nie zostawiając choćby kawałka dla dziecka. Ukrywam jedzenie przed Adamem, bo nasz syn mógłby być głodny. Kredyt, ograniczony budżet i ciągłe tłumaczenia: “Kupimy, nie martw się!”. choćby tort urodzinowy dla gości ledwo ocalał. Teściowa twierdzi, iż wyolbrzymiam problem, a ja grożę rozwodem. Czy mam rację, iż nie zamierzam dłużej tego tolerować?
Kanadyjskie produkty nie koniecznie są “kanadyjskie”
Wystarczy większa szczypta do rosołu. Zyska piękny kolor, a trawienie przyśpieszy
Przyjaciele przyszli na wystawny stół z pustymi rękami, więc zamknęłam lodówkę – Czy jesteś pewny, iż trzy kilogramy karkówki wystarczą? Ostatnio wyczyścili wszystko do zera, choćby chlebem sos zbierali. A Lubka jeszcze poprosiła o pojemnik „dla pieska”, po czym wrzuciła w socialach zdjęcie mojego pieczeni jako swojego kulinarnego dzieła.
Kiedy miałem trzynaście lat, nauczyłem się ukrywać głód — i wstyd.
Brownie z daktyli i fasoli: Zdrowsze i smaczniejsze niż myślisz
Wyrzuciłam syna i synową z mojego mieszkania. Myślałam, iż to koniec awantur - a to był dopiero początek
Jak sprawić, by rosół był żółty? Wystarczy dodać jedną przyprawę
Te osoby powinny jeść mniej jajek. Nie chodzi o cholesterol
Przez czterdzieści lat słyszałam jedno zdanie, które zawsze brzmiało jak korona na mojej głowie. — Moja żona nie pracuje. Ona jest królową domu. Ludzie się uśmiechali. Podziwiali mnie. Czasem choćby zazdrościli. A ja… ja wierzyłam. Wierzyłam, iż jestem ważna. Że jestem cenna. Że to, co robię, to najważniejsza praca na świecie. I faktycznie, to była praca. Tylko nikt tak jej nie nazywał. Byłam kucharką, sprzątaczką, opiekunką, nauczycielką, pielęgniarką, psycholożką, kierowcą, księgową, organizatorką wszystkiego. Pracowałam po 14 godzin, czasem więcej. Nie było „wolnego dnia”. Nie było „pensji”. Nie było „dziękuję” tyle razy, ile potrzebowałam. Było tylko jedno: — Jesteś w domu. Wszystko masz dobrze. Moje dzieci nigdy nie wychodziły do szkoły w brudnych ubraniach. Mąż nigdy nie wrócił do domu bez ciepłego obiadu. Mój dom był uporządkowany. Moje życie — podporządkowane temu, by inni byli spokojni. Czasem patrzyłam w lustro i nie widziałam kobiety. Widziałam funkcję. Ale powtarzałam sobie: „To jest rodzina. To jest miłość. To mój wybór.” Pocieszała mnie jedna myśl — iż to wszystko jest „nasze”. Nasz dom. Nasze pieniądze. Nasze życie. Ale prawda była inna. Gdy mój mąż odszedł do Boga… mój świat rozpadł się nie tylko z żalu. Rozpadł się także z powodu rzeczywistości. Płakaliśmy. Ludzie nazywali go „wielkim człowiekiem”, „żywicielem rodziny”, „filar rodzinny”. Potem przyszedł dzień odczytania testamentu. Stałam jako wdowa — ze ściśniętymi rękami i bólem w sercu, czekając choć na odrobinę bezpieczeństwa, choć na jakąś ochronę… po wszystkich latach oddanych rodzinie. I wtedy usłyszałam słowa, które uczyniły mnie obcą we własnym życiu. Dom był zapisany na jego nazwisko. Konto bankowe było na jego nazwisko. Wszystko było na jego nazwisko. I „nasze” w jednej sekundzie zmieniło się w „jego”. Moje dzieci — nasze dzieci — odziedziczyły to, co przez całe życie chroniłam, czyściłam i utrzymywałam. A ja? Ja zostałam bez prawa, by powiedzieć choć jedno: „To jest także moje.” Od tego dnia zaczęłam żyć w najbardziej upokarzający sposób — nie w biedzie, ale w zależności. Musiałam pytać: — Czy mogę kupić leki? — Czy mogę kupić sobie buty? — Czy mogę pofarbować włosy? Jakbym nie była kobietą po siedemdziesiątce, tylko małą dziewczynką proszącą o pieniążki. Czasem stałam z kartką zakupów i zastanawiałam się, jak to możliwe… Jak to możliwe, iż pracowałam czterdzieści lat, a moja praca jest bez wartości? Nie bolało mnie tylko to, iż nie mam pieniędzy. Bolało mnie, iż zostałam oszukana. Że nosiłam koronę ze słów, nie koronę bezpieczeństwa. Że byłam „królową”, ale pozbawioną praw. I wtedy zaczęłam sobie zadawać pytania, których wcześniej nigdy nie odważyłam się zadać: Gdzie byłam ja w tej „miłości”? Gdzie było moje imię? Gdzie była moja przyszłość? I najważniejsze — dlaczego przez lata uważałam, iż mieć własne pieniądze to brak zaufania? Dziś znam prawdę. Mieć własny dochód, własne konto, własne ubezpieczenie, własny majątek — to nie jest zdrada miłości. To jest szacunek do siebie. Miłość nie powinna zostawiać cię bez ochrony. Miłość nie powinna odbierać ci siły, a potem zostawiać z prośbą o wsparcie. Lekcja Kobieta może oddać swoje życie dla domu… ale dom powinien mieć miejsce także dla niej — nie tylko w kuchni, ale w prawach, bezpieczeństwie i pieniądzach. Praca domowa jest godna szacunku. Ale zależność — to pułapka. 👇 Pytanie do Ciebie: Czy znasz kobietę, która była „królową w domu”, a na końcu została bez praw i bez własnej przyszłości?
Za łapówkę stałam się „młodsza” – po latach mąż odkrył prawdę o moich fałszywych dokumentach i rozpadło się nasze małżeństwo
Rodzina męża sama się wprosiła na naszą działkę na ferie, ale kluczy nie dałam – Jak to, Leniu, wasza działka ma stać pusta? Na sylwestrową przerwę przyjedziemy z dziećmi, powietrze świeże, górka pod nosem, banię rozpalimy. Przecież ty wiecznie w pracy siedzisz, a Witek mówi, iż chce się wyspać. Daj klucze, wpadamy jutro rano! Szwagierka wrzeszczy do telefonu, cała rodzina jest w pełnej gotowości, a ja w kuchni próbuję pojąć to szokujące bezczelstwo. Odmówiłam kluczy, bo dom to nie socjal i nie agroturystyka, a po ostatniej imprezie kuzynów zostały mi popalona wykładzina, wybite okno i pamiątkowy zapach kiełbasy z popiołem. choćby groźby teściowej z torbą mrożonej ryby mnie nie złamały. Swoje granice trzeba chronić – choćby przed własną rodziną!
Kiedy moja babcia dowiedziała się o chorobie, zaskoczyła wszystkich spokojem. Usiadła w kuchni, nalała sobie herbaty, spojrzała przez okno i powiedziała:
Tu powstaje najwyższy budynek na świecie. Przewyższy choćby Burj Khalifa
Zapomnij o pistacji. To te pączki będą królować w tłusty czwartek 2026
Planujesz kupić pączki na tłusty czwartek? Tak sprawdzisz czy są świeże
Orlen testuje z Polleną Kurowski. "Brak charakterystycznego zapachu, kojarzonego z materiałami z recyklingu"
Oddaj klucz od naszego mieszkania
I dziś, czasem budzę się w środku nocy i zastanawiam się, kiedy mój ojciec zdołał odebrać nam wszystko. Miałam 15 lat, gdy to się wydarzyło. Mieszkaliśmy w niedużym, ale zadbanym domu – z meblami, lodówka była pełna w dni zakupów, a rachunki niemal zawsze opłacone w terminie. Chodziłam do pierwszej klasy liceum i jedynym moim zmartwieniem było, by zaliczyć matematykę i uzbierać na wymarzone sportowe buty. Wszystko zaczęło się zmieniać, gdy tata coraz częściej wracał później. Wchodził bez słowa, rzucał klucze na stół i szedł prosto do pokoju z telefonem w ręku. Mama mówiła: — Znowu się spóźniasz? Myślisz, iż ten dom sam się utrzyma? A on odpowiadał sucho: — Daj mi spokój, jestem zmęczony. Słuchałam wszystkiego z pokoju, udając z słuchawkami na uszach, iż nic się nie dzieje. Któregoś wieczoru widziałam go, jak rozmawiał przez telefon na podwórku. Śmiał się cicho, mówił coś w stylu „już prawie załatwione” i „spokojnie, dam radę”. Gdy mnie dostrzegł, od razu skończył rozmowę. Coś ścisnęło mnie w żołądku, ale nic nie powiedziałam. W dzień, w którym odszedł, był piątek. Wróciłam ze szkoły i zobaczyłam na łóżku otwarty kuferek. Mama stała w drzwiach sypialni z zaczerwienionymi oczami. Zapytałam: — Gdzie idzie? Nie spojrzał choćby na mnie, tylko rzucił: — Nie będzie mnie przez jakiś czas. Mama krzyknęła: — Przez jaki czas i z kim? Powiedz prawdę! Wtedy wybuchł: — Odchodzę do innej kobiety. Mam dość tego życia! Rozpłakałam się, mówiąc: — A ja? Moja szkoła? Nasz dom? Odparł tylko: — Poradzicie sobie. Zamknął kuferek, chwycił dokumenty z szuflady, portfel i wyszedł bez pożegnania. Jeszcze tego wieczoru mama próbowała wypłacić pieniądze z bankomatu – karta była zablokowana. Następnego dnia w banku powiedzieli jej, iż konto jest wyczyszczone. Tata wypłacił wszystkie wspólne oszczędności. Dowiedziałyśmy się też, iż zostały dwa miesiące niezapłaconych rachunków, a ojciec wziął kredyt na mamę jako poręczycielkę, nic nie mówiąc. Pamiętam, jak mama siedziała nad rachunkami ze starym kalkulatorem i płakała: — Na nic nie wystarcza… na nic… Próbowałam jej pomagać z liczeniem, ale nie rozumiałam połowy tego, co się dzieje. Po tygodniu odcięli nam internet, zaraz potem prawie też prąd. Mama zaczęła szukać pracy – chodziła sprzątać domy. Ja zaczęłam sprzedawać słodycze w szkole. Wstydziłam się stać na przerwie z torebką cukierków, ale robiłam to, bo w domu brakowało na wszystko, choćby najpotrzebniejsze rzeczy. Pewnego dnia otworzyłam lodówkę, a tam była tylko dzbanek z wodą i pół pomidora. Usiadłam w kuchni i płakałam sama. Wieczorem jadłyśmy biały ryż, bez niczego. Mama przepraszała, iż nie może mi dać tego, co kiedyś. Dużo później zobaczyłam na Facebooku zdjęcie taty z tamtą kobietą w restauracji – wznoszą toast winem. Ręce mi się trzęsły. Napisałam: „Tato, potrzebuję na materiały do szkoły.” Odpisał: „Nie mogę utrzymywać dwóch rodzin.” To była nasza ostatnia rozmowa. Nigdy więcej się nie odezwał. Nie zapytał, czy skończyłam szkołę, czy jestem chora, czy czegoś potrzebuję. Po prostu zniknął. Teraz pracuję, płacę własne rachunki i pomagam mamie. Ale ta rana wciąż jest świeża. Nie tylko przez pieniądze, ale przez zostawienie, przez jego obojętność, przez sposób, w jaki nas pogrążył i zaczął nowe życie, jakby nic się nie wydarzyło. I mimo wszystko, wiele nocy budzę się z tym samym pytaniem, które nie daje mi spokoju: Jak dalej żyć, gdy własny ojciec odbiera ci wszystko i zostawia, żebyś uczył się przetrwania, będąc jeszcze dzieckiem?
Mój mąż myśli tylko o sobie – zjada wszystko, choćby posiłki przygotowane dla naszego synka! Muszę chować jedzenie przed własnym mężem, bo inaczej nasz dwuletni syn może zostać głodny. Od pięciu lat jesteśmy małżeństwem, mamy kredyt hipoteczny i ograniczony budżet, a on uważa się za żywiciela rodziny, choć na mieszkanie złożyli się także moi rodzice. Niedawno przed urodzinami syna zjadł choćby ozdobioną część tortu przeznaczonego dla gości! Teściowa twierdzi, iż powinnam po prostu gotować więcej, ale ja mam już dość – zagroziłam mężowi rozwodem, jeżeli to się powtórzy. Czy powinnam ustąpić, czy mam prawo wymagać od niego większej odpowiedzialności i szacunku dla innych domowników?
Niebezpieczne substancje w popularnych szklankach. Sanepid wycofuje je ze sprzedaży